CAMPO ABIERTO

Años después descubro que los adultos no existen  Que no hay otra edad más que la memoria. Cada responsabilidad es un diente nuevo Todas raspaduras en codos y rodillas. Decimos otra cosa más que muchas gracias Muchas gracias por las horas Muchas gracias por la dinamita Muchas gracias por los sacrificios Luego nos disculpamos con las cenizas Los enterrados vuelven a saludarnos en los sueños  Uno retoma sus juguetes como arrepentido Mientras se desvanecen las miradas de nuestros padres. Pasa el espacio y nos parcelamos del aire, Nos plantamos como anzuelos en el agua Y somos arrastrados por la boca. Afirmamos las pelusas del suelo Sepultamos los huesos bajo un pensamiento.

 Toma un puñado de arena Ponle recuerdos, dos zapatos Tienes un niño. Decora sus juguetes con el pensamiento Abre el estuche su adolescencia Y sonríe después de un beso Le dedicas un hijo a sus ojos Dice que aún es muy viejo para  Tanta responsabilidad Entonces enchufa los dientes en su cara Despeja sus pelos de la ceja Y presentalo a la noche Como a un desconocido Es un completo ignorante Solo carga reliquias: Su cama y un rompecabezas. Quiere memorizar lentamente Los orificios que supone sobre la luna No olvidando nunca sus raíces. Mastica la tierra en una ensalada Sigue de lejos las noticias Encarama bajo los árboles su espalda Nutre respirando su propia tumba Y se duerme.

 El pasto que miro Nunca es el mismo pasto Nunca soy yo el mismo si pestañeo. Las nubes sobre el campo  Que sostienen la luz Son islas de sombras Que esconden las semillas Plantadas por los gorriones. El coigue que miro Nunca es el mismo coigue. El huevo sobre su rama se ha abierto Demoró un pestañeo El movimiento de la vida. La brisa al descolgar las hojas Puso sobre mí El pulso de las nubes en el suelo.

Ordeno los pensamientos, podo el parrón y las rozas. Caen en mi cabeza arañas y ramas secas  Mientras mi madre llena de digueñes un fuentón. Los pájaros observan con indiferencia Mi rutina de primavera. En compañía de la brisa Pienso el zumbido de las avispas que borrachas aprovecharán las uvas  Nosotros también Bajo ellas taparemos nuestros vasos. El cielo sostiene enormes nubes blanquísimas que asoman tras las montañas. El sol eleva un olor a matorral Que los gatos agradecen dormidos. En la calle los vecinos se saludan, Un niño corre cantando un reggaeton. Cosecho una risa Guardo el silencio en un bolsillo.

El loquito del centro Levanta su casa Privado de las  Comodidades De la privacidad. Le sirven  Las palomas  De candidaturas Políticas en las  Calles los días de lluvia  Puede desayunar Sobre la cara de un  Diputado, puede calentarse Las manos, puede taparse Todo menos turbarse En público Cuando pierde frente Al simulacro de rehacerse. Las fuerzas del orden lo Saludan en las mañanas El hogar de cristo le es Caritativo a veces  Le dan café Dicen que rezan  Por él y por todos  Sus compañeros Le compran un pancito Y se lo dan como la  Buena acción del día Como buenas  Personas que son. Los más curiosos Le buscan conversa Pero es difícil cuando Se tiene un pan  En la boca Un café En la mano y unos Perros con cara de Hambre, lo dejan al rato Con sus asuntos, con sus Amigos, con las  Preocupaciones de la noche Y su poderoso olor. El mejor tiempo es  En verano cuando  A través de las  Ventanas pasan los Turistas que...

 Yo no sé escribir libros Solo escribo dibujos con Distintas formas como si Fueran números juntos Sumando las parejas de Sentido y de verdad que Parecen personas cuando  pones una al lado de la Otra haciendo un cuerpo De pequeños cuerpos que incluso si lo piensas puedes Ver que se arman como Casas en la pradera y el sol Si miras más de cerca brilla Sobre este blanco cielo digamos  Papel entre cada idea que Se puede parecer si quieres A un perro moviendo la cola Medio molesto por las pulgas Dibujadas que le hiciste en Tu cabeza a modo de idea A modo de correa que le  Intentas poner pero te muerde Y estás sangrando parece grave Podría tener rabia o pena Porque le pusiste una patada Tu reacción no fue la mejor Pero que puede hacer uno  En situaciones en que la Responsabilidad es de quien Te pasa un retrato en tu idioma Y tienes la suerte de entender De volver lógica una secuencia Que si lo piensas son las Manos en la caverna antigua  Animales de pintura puesto...

« Los arrojaron al mar y no cayeron al mar cayeron sobre nosotros .»                           Elvira Hernández        En el contexto de actualización del capitalismo global, la necesidad de la imposición por la fuerza de una estructura jurídica económica junto con el peligro del crecimiento de los pensamientos comunistas libertarios, socialistas y contrahegemónicos, vuelven un imperativo moral para el imperio la instauración de un proyecto moderno y revolucionario: el neoliberalismo.  La dictadura, gestada desde el más alto rango político norteamericano, representado por el genocida Richard Nixon junto con su Asesor de Seguridad Nacional Henry Kissinger, se planifica a través de la "Doctrina de Seguridad Nacional", dando como resultado intervenciones como la "Operación Condor", el asesinato de altos mandos militares simpatizantes con el régimen constitucional, como René Schneider,  y el adoct...

 A veces burdeo El cielo y se desborda De su significado            En una rama A veces bordeo El árbol de la palabra               y encuentro Lo insignificante.

 Supongo que tanta corteza es para soportar Las condiciones irregulares de la intemperie. Hojas, ramas y flores como íntima arquitectura. Sostener gorriones para no perder  la condición de alojar  agudas orquestas matutinas. He pensado infantilmente que la verticalidad de la que son orgullo Es una lucha contra las praderas. No permitir la accidentada rectitud de las tardes  en el tiempo resulta una tarea inútil. Parece necesario cosechar  las respiraciones, bordear  las piedras lentamente, tejer,  a condición del viento, la sombra sobre el pasto. Bajo su solidez sospecho No existe ninguna blandura Ni abuelos ni sagrados ni sabios Y como los gatos su supervivencia  depende de hacernos creer que  son nuestros aliados. 

 Mama me rompieron los dientes han pasado varios días y me cuesta saber si es martes o sábado. Quieren trasladarme a Traiguén ojalá que si, aquí todo es peor me amenazaron de muerte, solo quiero estar afuera,  no jugamos a la pelota me es imposible dormir debo estar alerta siempre perdón mamá nunca quise nunca creí que el miedo fuera tan adentro.

 La descomposición y arremetida del capitalismo se manifiesta en este proceso. Sus síntomas son evidentes en el crecimiento del narco en todo el territorio nacional, la inmigración, la inestabilidad laboral, la desaprobación a la política representada por los partidos tradicionales y el aparataje mediático, que a través del miedo, potencia la percepción de inseguridad en la población.  En este escenario de incertidumbre es en donde aparece la ilusoria receta de salvación: un conservadurismo recalcitrante que apela a un pasado de tranquilidad inexistente, pero que funciona para entregar apoyo a quienes canalizan de mejor forma las demandas de seguridad. La izquierda tradicional no ha podido convocar lo suficiente ni para esto, ni para significar un cambio a la Institucionalidad heredera de Pinochet. Este actual proceso, en donde la fuerza política de ultraderecha conservadora y neofascista de los republicanos, son sólo la continuidad de un proceso expresado con la aprobación de...

Texto engendrado en el contexto de una actividad de escritura automática. Bajo la dictadura de un cronómetro de 7 minutos. Concepto: Autómata. Nada.  Explosión.  Lugar.  Centro.  Olor.  Polvo. Gigante.  Noche.  Fugaz.  Nebulosa.  Anillos.  Roca.  Luz.  Planeta.  Tierra.  Día.  Sol.  Meteoro.  Agua.  Callampas.  Internet 1.  Bosque.  Suelo.  Volcán.  Erupción.  Verde.  Color.  Fuego.  Destrucción.  Líquen.  Especie.  Vida.  Humo.  Animal.  Implume.  Sapien.  Arte.  Recolección.  Hogar.  Familia.  Música.  Odio.  Guerra.  Matanza.  Conflicto.  Tristeza.  Historia.  Despojo.  Reconquistas.  Estado.  Poder.  Lucha de clases.  Encuentro.  Crisis.  Catástrofe.  Recuerdos.  Recursos.  Naturales.  Desierto.  C...

El plato debajo  Del pan monopoliza La miga la suciedad Que se desprende Del comer siempre Pan tanto pan Que deja tanta miga Fuera de si antes De desaparecer  En la boca de quién Consume y hay  Otra gente de otras Partes que no pone Ningún plato bajo Ningun pan y me  Parece tan extraño Que después de Despedazar tanto Lo masticado Haya gente que Prefiera siempre Sobre nunca bajo Todas las cosas Poner un plato O que se yo Para evitarse La suciedad Pero pienso que En verdad es  Preferible eso Antes, si si Tener migas  En la mesa  En las piernas Antes que la  Posibilidad De un Plato Roto.

Penden de ti etiquetas con el pegamento vencido Estás todo raspado y tienes tierra entre tus extremidades. Los cabros chicos te tiraron al rincón de la pieza en su memoria. Sin un brazo y con una pierna trancada. Atrapado por siempre En la idea que se parece a la de Pixar, Pero nunca fuiste famoso, Ni reconocido públicamente Sólo una copia de una copia de un modelo estándar  Sobre la estantería de un local Chino. Cómo viendo algún tiempo sin vuelta En qué los dinosaurios al lado tuyo responden mejor a lo que fueron alguna vez. Supieron aprovechar la ternura de tu plástico y ahí quedaste luego Cómo un perro en lentísima descomposición a la orilla del camino Cómo un vagabundo petrificado sobre las bancas de una ciudad pequeña y desconocida Entre el polvo y las cajas de papel húmedo Que el tiempo dejará a los ociosos Arqueólogos del futuro.

Mientras mantengo mi cruzada de búsqueda de trabajo estable me he puesto a pensar mucho en las condiciones laborales de la gente con quienes comparto, en las opciones de trabajo que se me presentan y las ideas que tiene cada quien sobre esos espacios en que todos, y sin importar cuánto y cómo, entregamos más de la mitad de nuestros días activos. He pensado también las distintas pegas que he hecho. Desde ayudante de maestro de construcción, jornal, panadero, hasta apoyo académico, redacción de informes y, por qué no, trabajos domésticos no remunerados. Todas sin posibilidad de proyectar mi vida en esos trabajos como tal vez lo pudieron hacer en algún momento nuestros padres o abuelos. Con esto no busco romantizar el pasado, sino dar cuenta de una condición que, según veo, es más nueva que de siempre. Empresas tecnológicas como Alphabet Inc, matriz de Google, Microsoft Corp entre otras han estado recortando miles de puestos de trabajo. Sólo hace unos meses Facebook despidió a más de 11.0...

Quiero morir por muerte asistida que me acompañen cucarachas, gusanos y palotes. Que de mi cuerpo cuelguen manzanas  y que de ellas busquen semillas los chucaos. Quiero morir cansado de ver tanta maleza cortada, jardines que visitan abejas y flores. Que alguien apague los tractores el día en que cierre los ojos como nunca. Que vean mis orejas abiertas todas las polillas enventanadas que ladren por la noche los perros infinitos de mi infancia. Quiero morir asistido por mis más profundos desconocidos.

« Escribir no es normal. Lo normal y lo placentero es leer; incluso lo elegante es leer. Escribir es un ejercicio de masoquismo .»                Roberto Bolaño La escritura acontece. Y como la carpintería al carpintero, se manifiesta como oficio en el deseo de escribir, en el deseo de perfilar un discurso, de pulir la piedra, de tallar la forma. Esta actividad abrió generosamente sus puertas para recibirme como huésped y hoy me cuesta imaginar una entrevista laboral, o de esos incómodos círculos de presentación en donde debes contar “¿de donde vienes? ¿a qué te dedicas?" sin mencionar esta condición de escribidor. Porque si hay algo que tiene que ver con la escritura, es la identidad que cada autor o autora da a su obra, de manera pensada o espontánea y viceversa. Es en este ir y venir escritural en que también hoy me expreso y soy de cierta forma lo que escribo. Es por esto que las áreas internas que mi escritura recorre son significativas al mo...